Il cielo di mezz'inverno è terso, limpido.
L'aria di vetro
sembra rompersi al suono delle parole che covo da mesi, che faticano a
uscire dal fondo alla gola tenuta stretta dalla mano secca, nervosa di
questi giorni. Pensieri come fumo si disperdono nell'aria e tornano a
farsi silenzio.
La verità è che quest'aria è troppo chiara per
fare fango - la cosa che so fare meglio - e nascondermici dentro. Per sviare, dissimulare, non dire.
La verità è che è ora di imparare a dire la verità.