Perché è tutta una questione di tempo. Di ritmo. Di sincronia dei passi.
Una strusciata di piedi per terra, l'anca che squassa di lato e un dannatissimo colletto a punta da togliere il fiato.
La bellezza di sapersi muovere a tempo, questo avrei voluto essere.
E invece mi resta solo l'imbarazzo di arrivare un secondo troppo presto - mi spiace, cara, ma sei così bella! - o il treno che mi lascia senza fiato sul binario.
Ecco perché ricomincio da qui, con almeno un paio d'anni di ritardo.
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